沈澈猛地抬
。
光影中，男人冷着脸，身上的黑
风衣
摆不断地向滴着
珠，脚步声重重地落在沾满落叶的泥土中，发闷却又如同鼓声般清晰地打在他的心间。
手电筒轻晃，借着微弱的光芒。
沈澈看了过去。
没有晋灏，不是死神。
只是季北辰。
雨丝从他的额角
落又浸透他的衣裳，他好像和这夜雾融
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